мы все становимся диковинными экспонатами выставки архаичных ценностей,
которые и ценность то свою, блядь, потеряли
но приобрели качество прекрасного клея для глаз всяческих слюнявых зевак
и плюгавых репортёришек,
потому что другим как было похуй так навсегда и будет.
не хочешь меня слушать?
знаешь что?
твои уши заняты пресловутой беседой о недоводке, недосигаретах,
тем кого трахать под партой,
и с кем пойти гулять так чтобы не было мучительно больно.
бежатьбежатьбёгать
от тараканского мирка, созданного всем этим убожеством,
от живых птиц к мёртвым, потому что у них песни красивее. у них песни имеют смысл.
смысл в том что смысл не вернуть.
он был когда-то,
когда мы все только начинали или первый раз кончали,
или в конце концов срали под коврик чтобы мама не заметила.
на пороге стоит человек и глаза его залиты огнём и сливками,
ты говоришь ему привет,
а он даже не смотрит в твою сторону.
да кто ты вообще такой чтобы говорить человеку привет?
да откуда ты взялся в той квартире куда он просто так зашёл...
я к тебе обращаюсь,
слышишь?
да меня, блядь кто нибудь вообще слышит?
с уважением, ваша АНО.